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Gostaria
de começar meu relato com palavras bonitas ou quem sabe ate
mesmo compondo melodias queria explorar a rima poética
descrevendo um cenário montanhês com elevados pico
cobertos de neve, com exuberantes campos de grama cor limão,
refletindo a luz de nossa maior estrela em suas humildes folhas minadas
de orvalho.
Mais não e assim que vou começar, pois as sombras do
mundo colocaram diante meus olhos grandes nuvens escuras que me fizeram
pintar para ele um quadro de trevas. Quem não gosta de
estória insensíveis que mude de livro e não perca
o seu tempo neste onde os personagens lutam por sonhos
irrealizáveis como os meus que agora não passam de cinzas
carregadas pelo vento.
Mais nem sempre foi assim tão frio, tão desmotivado.
Houve um tempo em que eu era feliz, um tempo onde como poeta escrevia
poemas e romances. Eu me sentia feliz por fazer as pessoas rirem ou
quando elas choravam por se identificar com o protagonista da historia,
eu me sentia feliz ao ouvi-las que falar de meus personagens como seres
vivos mais pra minha má sorte, veio fogo repleto de ira e
destruiu meus escritos, matou meus personagens e me lançou para
longe do sonho.
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